Embacia-se a vida. Eu deslustro a reprodução visual, a estampa do espírito original, o puro e o duro. E é um pensamento sensível, o real desejado, e inalcançável no mesmo instante. O amor.
Particular, terno, temperamental, inevitavelmente néscio por vezes, tumultuoso, com bermas de desassossego, um escarlate estado de espírito com pedaços rutilantes, cego e insano. Os poros quentes dilatam, acetinando o coração, sedando-o.
E ainda não mora cá, vai contemporizando-se, perdendo-se noutro imaginário, o substituto do desejado.
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